Pude ver su sonrisa a través de su nuca
escuché su voz en el eco de la última palabra que me dijo
sentí el aroma de su perfume en el último recuerdo que guardo de ella
saboreé su aliento que aún conservo prisionero en mi boca desde la última vez
[que me besó…

Allí, en la penumbra, donde el frío quema como las llamas del infierno
la observé como el condenado que mira con redención el reino de los cielos
y descubre al ángel de su devoción

Y mientras el público reía mi corazón lloraba
Y mientras ella me acusaba en silencio yo le susurraba con todas mis fuerzas: perdón

En medio del público desaparecí, en la penumbra.
De donde vine y a donde voy

Me llevé el frío
en los huesos
El brillo de una sonrisa
en los ojos
El eco de una voz
en el vacío
El aroma de un perfume
en el recuerdo
y el aliento de un beso
forzando los barrotes de mi boca

Me llevé lo que traje
y dejé lo que había ido a buscar

                          

“Sólo hace falta que te corra sangre por las venas”…

Sabias palabras de una grandiosa amiga y hermana. Para que ocurra no hace falta más que eso. Para que suceda lo inevitable, el brutal encuentro de emociones ocultas ante quienes se sienten heridos por ellas. La satisfacción del yo en su máxima expresión.

Cuando me sepa sólo. Cuando me sepa en anonimato… responderé de la misma manera que lo haría ella. Actuaré por y para satisfacer mi capricho. Rascaré esa comezón. Saldré de esa duda. Saciaré el ansia por probar algo ligeramente distinto y novedoso.

Ella haría lo mismo. Ella hizo lo mismo.

Es doloroso saber que ocurrirá nuevamente. A pesar de cualquier nueva oportunidad, a pesar que el perdón algún día llegue, tengo la certeza que pasará de nuevo.

Siempre habrá quien desate una nueva duda. Siempre habrá que aclararla luego. Y siempre habrá que callar rogando que nunca salga a la luz. Porque ante el descubrimiento del egoísmo, de la traición consumada, no hay pretextos sino dolor y reproche. Más tarde llega el odio y la repulsión.

Nadie quiere sentirse culpable. Mucho menos detestado por el ser amado. Pero todos necesitan satisfacer sus impulsos más bajos, sus pasiones más oscuras. Los deseos más aberrados que nada más podemos soportar en nuestra conciencia pero no en la del ser amado.

Es triste saber que los prejuicios entre géneros nublan el juicio. Es deprimente como los hombres buscamos las rameras para divertirnos pero todos nos queremos casar con una mujer decente.

Entonces sólo nos queda escoger entre los dos tipos de mujeres decentes: las que siempre lo han sido; y las que no lo son pero lo desconocemos. Las que siempre lo han sido en algún momento dejarán de serlo y las que desconocemos algún día descubriremos su verdad y sabremos entonces que algún día repetirán lo que siempre han hecho.

Después de todo no somos tan diferentes. Sólo jugamos a las escondidas con las personas que más amamos. Vivimos un perenne carnaval de luto. Ocultando el desnalgue de impulsos que nos llevan a errar y acertar. Celebramos nuestros aciertos y nos martirizamos por nuestros errores para dar lástima y buscar el perdón.

Somos igual de bajos después de todo.

Es estresante saber que la paz es temporal. Saber que inevitablemente otra herida se abrirá.

Es completamente inútil confiar. La confianza es la mentira más grande que han inventado las parejas monógamas para vivir en paz amándose.

Soberana la impotencia de saber que quien ama de corazón será traicionado. Tarde o temprano. Lo sepa o no.

                          

La verdad puesta a tratamiento
causa felicidad cuando se desconoce
causa impaciencia por descubrirla
causa el dolor de no poder deshacerla cuando se le conoce

Es la verdad puesta a prueba
Sometida a juicio
Encontrada culpable y sentenciada a muerte…
Así nace una mentira

                          

A veces río cuando no me encuentras
y cuando me hayas sigo riendo

A veces mi alma brilla llena de gloria mientras te observa
y cuando me miras ilumina tus ojos

A veces la oscura soledad resalta mi belleza

Es cierto que no siempre que amanece me escondo
pero siempre la luz me lleva al olvido

El encanto no me pertenece, me domina
El significado que me has dado hoy me acosa
no puedo negarlo…
Tiemblo ante el verso de quien me contempla con el corazón

La soledad bebo
La oscuridad visto

Si,
Soy la perla de tus noches tristes

                          

¿Cómo se escucha un beso?,
¿Cómo se puede besar por dentro?

¿Cuándo la vida te llena,
cuando sólo la pierdes?
Se va, se va y no regresa.

¿Cuánto se desea en el limbo?

En la nada, nada importa.
Todo llena y todo falla,
nada vive y todo muere.
Nadie mira y nadie nace.
Sólo esporas recubren tu cuerpo,
sin vida y sin amor.

¿Cómo se piensa
cuando eres único,
cuando sientes soledad?

Saber ser, no es lo mismo
que serlo de verdad.
Todo cambia y sigue igual.

                          

Debajo sobran los héroes de cera
casi vivos parecen
intocables, majestuosos y muertos
Esos son los héroes que conozco

En las arenas se siente dolor
la piel se raya como el vidrio

Cómo o cuánto protegerse no es cuestión de importancia
cuando el enemigo es menudo
y cada detalle es inmenso ante su menudez

La solitaria lucha es en vano
dos brazos no son suficientes
y el tercero se extraña cuando el aire falta
¡cientos de manos se estrechan a diario,
pero sólo una hace falta para dar auxilio!

Ya nadie saluda al que se hunde…

Los héroes no pelean, por eso nadie los conoce
son los que socorren al que se desvanece
en su batalla de arena

                          

Una niña, zapatillas blancas
histérica y jadeante, con espíritu entre notas
vive, con canillas reproduciendo
la danza alegre de los ángeles que le guardan

Canillas y agujas tejen un atardecer
que nace en una sonrisa y muere en un suspiro

Pero las manos del reloj son pesadas y gruesas
y cuando se envejece abrazan cariñosamente la cabeza

La mecedora, la mujer de otoño
mira entre sus agujas la danza primaveral de su nieta
y el reloj le susurra entre los dedos
tic
toc

La melodía del silencio…

La niña baila
La anciana danza

Danza con agujas
el frágil hilo del ensueño

                          

Decía un hombre con severos trastornos mentales, creyéndose un ángel, a un niño de siete años, familiar de otro paciente del manicomio.
Al que el niño interrumpió diciendo, entusiasmado y sonriente:
“¿Cómo se imaginan tantas cosas a la vez?”.

                          

Después del deseo,
hace orgasmos atrás,
luego de esas suaves sábanas.
Una vez que fue mía.

Después del cariño,
hace caricias atrás,
luego de esa tierna mirada.
Una vez que la cuide.

Después del amor,
hace noches en vela,
luego de esos hermosos celos.
Una vez que le hice el amor.

Después de la rutina,
hace años atrás,
luego de esos recuerdos.
Una vez que me acostumbre.

Después…
Después de todo,
luego que la perdí.
Una vez que soy nada, sin ella,

Me queda la esperanza de volver a conocer el amor.

                          

Mi tristeza ya no era la perdida de un amor. Ya no era la necesidad de sentir el amor de cualquiera de las mujeres que me amó y me escribió bellas cartas en el pasado. Mi nostalgia era saber que nunca más volveré a sentirme como cuando recibía esas cartas, como cuando las escribía yo también.

De verdad da pena saborearme y encontrarme tan insípido hoy en día. ¿A dónde se fueron mis locuras de amor? ¿En qué recóndito lugar escondí mis impulsos incontrolables de amante?

Es irónico como lo que amas suele huir de las maneras más originales de ti y como el miedo a sufrir te hace ocultar esos sentimientos que te hicieron vulnerable, que te causaron dolor, y luego cuando quieres ir por ellos, cuando quieres que te arrebaten el juicio y te hagan ser maravilloso nuevamente… ya ni recuerdas el escondite.

“El papel lo aguanta todo, pero a la pluma se le agota la tinta…” – Continuó diciendo mi madre al percatarse que captaba mi atención – “y si no consigues el tintero no debes asustarte, preocúpate si cuando lo consigas lo encuentras vacío”.

¡Ah, ahora puedo sentirme mejor, claro! Tan sólo he perdido mi tintero o simplemente me quedé sin tinta… ¡Bien bueno!

Los padres dentro de su sabiduría no pueden entender que en ciertas ocasiones “la ayuda no ayuda”. Supongo que tendré que convertirme en uno para poder dejar de entender eso…

“¿Sabes que?” – Interrogué a mi madre – “Debería existir el día del hijo, ¿eh?” – Y me escape de ella una vez más mientras salvaba esas lágrimas suicidas en mis párpados. Una vez más usé un comentario poco elocuente para cambiar un tema del que no quería hablar, del que no tengo nada que decir. No con mi madre.

No hay nada peor que hablar con alguien que te mira a los ojos sabiendo exactamente por lo que estas pasando y peor aún, que sabe precisamente por lo que pasarás dentro de poco. Quizás hablo por mi cuenta, pero ciertos momentos necesito ese comentario incrédulo “¡No puede ser!” o esa pregunta indiscreta “¿y ahora que piensas hacer?”.

Si, es así, casi siempre no queremos respuestas, ya las sabemos, tan sólo queremos que nos escuchen con atención y espontaneidad.

Así que como he de suponer, la respuesta es que algún día encontraré aquello por lo que he sentido nostalgia hoy, es más, la respuesta precisa es que con certeza lo encontraré, tarde o temprano pero así será. Aja… ¿y por eso he de reconfortarme? La verdad es que me limpio los mocos con esa certeza. ¡Lo que quiero es de inmediato! Uno no entra a una sala de emergencias con un infarto esperando que el doctor le diga: “Tranquilo, con certeza se le pasará”. Por supuesto que se me pasará el infarto, me muero o sobrevivo, más allá de eso no va a pasar… ¡Atiéndame carajo!

Claro que lo de hoy no es para tanto, pero si es motivo de preocupación, por lo menos para pensarlo detenidamente unos minutos al día o mínimo a la semana y tratar de hacer algo al respecto… no sé, ¿fumarse un cigarro talvez?

                          

Voy a ser el doble de feliz cuando lo esté, voy a llorar de más cuando me toque, voy a reír hasta quedarme sin aire cada vez que pueda, voy a gritar con toda mi furia cuando llegue el momento, voy a amar con toda mi alma a quienes se lo merezcan y voy a esperar que algunos de esos a quienes no ame lleguen ha apreciarme por cualquier motivo. Voy a vivir no como si siempre fuera el último día de mi vida, sino como si después de ésta no hubiera más nada. Quiero que me recuerden y quiero que me olviden. Quiero ser todo y nada, y todo lo que esta en el medio. Solo porque tengo el don de llevar a cabo todos y cada uno de mis sueños.
En definitiva, no tengo intenciones de parar de soñar pero tampoco de dormirme para ello.

                          

Sexo sin amor; ¿has jugado la ruleta rusa?
Lo hacemos a diario, desatamos la violencia en las camas ajenas; en los baños, ascensores, salas…
El sexo nos recuerda lo intenso que significa estar vivo; pasa por juego, sigue con lucha y termina… con un delicioso orgasmo. ¿Qué mejor sentido puede tener la vida? Tener todos tus sentidos afinados, a sentir y a explotar. ¿Quién recuerda las deudas mientras comienza y finaliza un orgasmo?, ¿a sus fallecidos familiares o la miseria de su trabajo?
Intensidad es lo que buscamos cuando estamos desnudos frente a frente sin amarnos. Es sexo… peligroso y versátil, absurdo y volátil… sexo.

Amor; ¿tomar somníferos, una pastilla cada minuto… sería una forma agradable de morir, sin arrepentirse a medio camino?
El amor es el miedo más grande que enfrentamos. Si le abres la puerta a un ser amado, dormirá en tu cuarto y desayunará en tu comedor. Usará tu baño y se secará con tus toallas. Verá tu televisión y escogerá los canales.
Amar te hace esclavo… ¿por qué?
Porque te hace vulnerable… ¿por qué?
Porque duerme tus sentidos.

El amor distorsiona la realidad, haciéndola más bella, tornándola menos aterradora.
Te hace daño correr sobre espinas; aún cuando no las sientas tus pies estarán sangrando. Solo estas adormecido, pero cuando despiertes las llagas comenzaran a arder; y a doler profundamente.
Amar nos recuerda que estamos vivos (la conciencia de la vida mas no la intensidad), que somos vulnerables; pasa por juego, sigue con lucha y termina… con un amargo despecho
¿Qué miedo más puro podemos sentir que el perdernos a nosotros mismos?

A fin de cuentas de eso se trata todo, ¿no?
De perdernos y encontrarnos; solo que nunca lo hacemos bien y siempre encontramos perdernos varias veces seguidas. Pérdidas acumuladas, como en una fosa común.

Sexo con amor… ¿se han preguntado que sería el amor con sexo?

El sexo con amor descubre la pasión; o las pasiones debería decir. Aquí es donde el peligro y lo letal estrechan manos. Porque las pasiones mueren y con ellas uno de ambos contrincantes, amantes y eternos amigos.
Así el dilema comienza. Sentirse vivo no es lo mismo que recordarlo o concientizarlo.
¿Cuál escoges?, ¿O ya lo hiciste?
Cada camino te lleva a un lugar distinto, pero ambos pareciesen llevarte a ninguna parte.
Un lugar donde no puedes reconocerte es un sitio donde no deseas estar.
Un sitio donde no conoces a nadie es un lugar donde ninguno te extraña,
¿Y en donde te encuentras ahora?, ¿o a donde quieres estar?
¿Del lado izquierdo de la cama, al lado derecho de la bañera, sentado a la punta de la mesa, haciendo el amor arriba o abajo, o, abajo y arriba… tal vez en el medio?

Lo fácil es lo mejor, sin tantas elecciones, sin tantas restricciones.
Por eso huimos como locos y giramos entorno a ello.

                          

Sus aguas son frías
y sus peces vacilan
Entre nadar y morir
Entre vivir y soñar

No cualquier barca puede atravesar
El mar que tanto miedo infunde a los hombres

Del mar hambriento
sólo se obtiene insuficiencia
De la razón del hombre
sólo concreta la conciencia

¡Y aún así no tengo el miedo suficiente!

La vela de fe que izo después de cada tormenta
la red de conocimiento con la que pesco mis dudas
la brújula de amor que siempre pierde el norte
y el timón de la esperanza que guía mi albedrío
harán que mi barca surque las aguas más temibles de este mundo

                          

Lo que hace al otro semejante es lo mismo que nos hace únicos
Nuestras similitudes son las mismas que nos diferencian
Y forjan caballeros y visten damas

La mente del fiel no cree en la irracionalidad del amor
ni en la efímera llama de la pasión
Esa mente retorcida refuerza su posición con moral y ética
hunde sus pies en el fango sin salpicar ni mancharse

La mente del fiel florece cada cierto tiempo en nuestro jardín
Cuando temblamos de miedo ante el castigo del semejante

La mente del semejante es una réplica mejorada del yo
Un paraíso en medio del desierto de la soledad
donde el agua no enferma y los animales no mueren
¡Un paraíso sin deliciosas manzanas!

¡Serpientes eternas del paraíso pueden morderme,
pueden abrazarme y quebrantar mis huesos,
pero no podrán soportar en su garganta las espinas de las flores que cultivo!

Convivimos y nos tememos mutuamente…

El equilibrio es magnífico en cualquier mente
Mucha agua apaga el fuego y muy poca lo aviva
Agua y Fuego, letales el uno para el otro

Y entonces…
¿no es la mente del fiel semejante a la infiel?

Autentico es el miedo que trasforma las mentes,
Las fobias hacia uno nos terminan convirtiendo en el otro.

                          

Este trayecto ha sido escabroso, a pesar que mi huella sigue marcada en el fango. A pesar que mi perfume ha enamorado a los árboles, formando una delgada capa en la atmósfera. La capa donde vivo. Donde soy. Lugar en que ocurre la implosión de mis pensamientos más aberrados.

He allí mi caminar, con pausas, pero apresurado.

Quién sabe que cosas he visto, que ni siquiera recuerde. Cuántos fantasmas me han abrazado, fuertemente, sin sostener nada más que sus deseos. Quién sabe lo que sé, que me hace seguir caminando.

Sigo siendo el mismo, sin saber el rumbo exacto de mi fe y mi morada. Navegante del camino Navegante sin barca, sin brújula y sin estrellas. Rumbo al nunca jamás, del que tanto hablan, y hablan, sin que me quite el sueño de estrellarme y hallar las verdaderas estrellas, rompiéndome en pedazos para ser el guía de los que llegan y se van. Navegantes navegados, perdidos en su destino. Sin rumbo y sin final.

Ciego de un ojo continuo, sin querer pensar.

Prefiero andar de espaldas, para apreciar aquello que dejo a mi paso. Aquello y aquellos. Lo que amo, lo que odio. A mí y a mi mismo. A Los milagros de la vida. A la jauría de demonios de los que he salvado el alma.

Los veo a todos. Huyendo, ocultándose. Despidiéndose, o en algunos casos, persiguiéndome sigilosamente.

Me hablo caminando, para sentir compañía. Pero mis oídos están tapados. Quizá se han cansado de escuchar mis disimulados gritos. Mi atorrante voz de niña malcriada. Oídos sin manos para golpearme, los entiendo. No solo a ellos, que forman parte de mí, también a los oídos ajenos, que me deben menos atención.

¿Estas allí, esperándome?. Porque yo estoy empezando a cansarme de esperar encontrarte. De caminar ansioso a que devores las piernas de éste inútil cuerpo. Débil materia que se corrompe.

Quiero volar fuera de esta asfixiante atmósfera. Añoro el comienzo, anhelo el final. Exhausto, ruego por el milagro de descubrir esas huellas que no son las mías.

Extraño la sabiduría del genio quien calzó mis primeros zapatos. Genio que yace ahogado en la botella del olvido. Aun siento su enmudecida voz pidiendo auxilio dentro de mí.

Levanto mi pie lleno de cadáveres.
Y continúo con mi quebrantado andar.

                          

En mi mano izquierda sostengo
el odio en mi meñique
el rencor con mi anular
el egoísmo en el medio
la culpa con el índice
y el miedo y la paz sobre mi pulgar

Ciertamente…

Una mano lava a la otra
Y las dos lavan mi rostro

Una mano acaricia, otra mano hiere
Y las dos juntas me ayudan a rezar

Son mis manos las que crean
Son ellas las que destruyen

Soy yo quien lanza las piedras al mar
con la esperanza de llenarlo

¡Pero entiéndeme Dios!
No soy ambidiestro…